Páginas

O dia já se deu por vencido e cedeu o seu lugar ao negro da noite.
Há vento a acompanhar a sua partida.
Um vento demasiadamente ameno para um qualquer dia de finais de Novembro.

Não há vontade de ceder às vitrines das lojas enfeitadas com as cores e adereços típicos de Natal. Não há espírito para nos perdermos no descontrolo das compras, das prendas e das lembranças (a)típicas habituais.

Nas ruas os passos não se apressam para regressar a casa, tudo é compassado e tudo acontece como todos os dias, num ritmo que nos entorpece os sentidos e em que hoje é igual ao ontem e será igual ao amanhã. Uma cadência que não se sente, que passa por nós sem fazer mossa, sem se fazer ver, ouvir ou sentir.
 

Um dia após o outro. Iguais, em nada divergentes, em tudo indiferentes.
 

Um virar de páginas vazias. Não aproveitadas. Perdidas. De nada escritas. De nada preenchidas, senão de fúteis banalidades.
 

E eu, aqui dentro de mim, sou tão mais que este vulgar passar de tempo. Carregada de sentimento. Imersa em vontades. Cheia de um milhão de pensamentos.
 

Plenamente confiante de que as minhas páginas não se perdem no branco do tempo corrido.
 

Aqui, dentro de mim, faço, a cada dia, o exercício de preencher o meu livro, a minha vida.

2017.11.22

Vício

O sabor

Da pele molhada,

Do corpo salgado

Depois de te amar. 

O cheiro

Do teu corpo

Misturado no meu

Depois de te abraçar.

O sabor

Da tua língua na minha,

Das bocas unidas

Depois de te beijar.

O cheiro

Do teu sexo no meu,

Do culminar da fantasia,

Depois de me te entregar...

O tremer do corpo,

A sofreguidão de te ter,

A ofegante calmaria depois de,

Em mim,

Te receber,

É o que me vicia.

Ter-te,

Pertencer-te,

Dar-me e receber-te,

É o que me vicia.

2017.11.06

Apenas livre

A noite ainda reina, se bem que apenas por mais uns minutos. As estrelas já não se mostram no céu, envergonhadas pela luz de um sol que começa, por detrás da colina, a brilhar.
Na roseira, as pétalas já gastas ganham um novo tom, mais vivo, mais forte, à custa das gotas do orvalho.
Os pássaros ainda não cantam, mantêm-se resguardado, suspensos nos ramos das árvores, à espera que a vida (re)comece.

Assim como eu.

Aqui, dentro destas quatro paredes; dentro desta carne, confinada.

Presa. Ao ritmo das horas e do correr dos dias, das obrigações e compromissos que me dominam a vida.
Presa. Ao respirar e ao correr do sangue, cadenciados, quase imperceptíveis, quase incontroláveis.
Presa, em ambos os sentidos, metafórica e literalmente.

Apenas livre por poder vaguear até onde o corpo puder.
Apenas livre nos momentos em que a mente, se ainda tiver força, se ainda tiver esperança, ainda quiser acreditar...

Aqui dentro a noite ainda se faz sentir, mesmo sem o habitual sonhar, mesmo sem o necessário dormir.

 

 

2017.08.16

Já fui

Sabes,
Já fui uma mulher desprezada. Das que ficam em casa, sós, abandonadas ao seu próprio desprezo. E sim, desprezei-me por me deixar arrastar num tempo (quase) infindável de dias sem apego, num existir de apenas (sobre)vivência forçada.

Sabes,
Já fui uma mulher desprezível. Das que se condenam à boca cheia pela vergonha alheia. Não é suposto viver uma vida dupla, mesmo que não se chegue a concretizar o acto. Não é suposto chegarmos a apaixonarmo-nos enquanto não se resolve o que está para trás. Não é suposto que algo se sobreponha à opção do compromisso, mesmo que se esteja sozinha, abandonada ou desprezada. Não há desculpa para tal escape, para conversas que nos façam olhar para nós como alguém desejável, excitante e interessante. Depois do compromisso assumido a vida morre ali: aos olhos dos outros, se isso não acontecer, seremos sempre desprezíveis. Num primeiro impacto, num primeiro olhar, numa primeira perspectiva seremos sempre traidoras, culpadas, putas e, portanto, desprezíveis.

Sabes,
Agora não me importa o que pensam, se me condenam ou elevam.
Agora importa-me olhar no espelho e saber que sou fiel a quem realmente interessa: a mim. Ao que sou, ao que quero, ao que amo e ao que me desespera, ao que não desejo e ao que me faz vibrar. E não tenho vergonha do que sou, do que fiz, do que senti ou desejei, do que disse ou nunca verbalizei.

Sabes,
Agora gosto-me mais do que alguma vez me gostei. Com todas as minhas perfeitas imperfeições.

 

 

2017.08.12