Momentos sonhados

Há momentos em que os minutos se demoram por tempo indefinido num rodopiar demasiado lento para a dor que nos devora, consome cá por dentro.

Momentos em que a espera pelo terminar dessa hora é demasiado pesado e nos impede de andar, de fazer o tempo rodopiar numa dança, que de passos iguais, se torna mecânica, automática, irreflectida e de assim, desta simples forma, passar despercebida.

Há momentos que por mais que se deseje que passem na brisa do vento como doce e suave carinho no rosto, ameno afago no quente corpo, essas horas feitas dias nos marcam de forma indelével não a pele mas o coração.

Marcas que se vão aprofundando num vincar que se julga não ter fim, num sulcar abismos infindáveis de dúvidas e incertezas.

Mas há momentos em que tudo termina. Em que as horas passam a segundos, em que tudo voa, se dissipa e renova de esperança e de certezas no caminho a seguir.

Há momentos que marcam a diferença e esse momento chega carregado de sonhos impossíveis que nos fazem avançar e acreditar.

E tu, tu és o meu sonho mais real...

Arrebata-me!

Arrebata-me!

Prende-me no teu olhar,

Imenso, profundo como o mar,

Onde me perco sem medo,

Onde me entrego sem pejo,

Onde o corpo apenas

Cede,

Consente,

Permite destapes a pele,

Que com teus dedos

Me sintas o arrepio

Por entre os seios

Desejosos da tua língua

Quente,

Húmida,

Sábia no deslizar.

Arrebata-me!

Toma-me nos braços,

No teu peito,

No teu corpo carregado

De gotas de sal suado

Com o meu misturado.

Arrebata-me!

Sem pudor,

Sem medos,

Enche-me de todo o teu sabor

Que na minha boca

Vens depositar

Deliciando-me,

Arrebatando-me...

04/01/2013

Thoughts XVIII

Rendo-me a este sentir que me invade e domina, me enlouquece e fascina, que em mim cresce, mais e mais, a cada dia... 

Hoje viajo ao som de...

So we meet again my heartache

So we meet again my friend

I should have known that you'd return

The moment I summoned.

So we meet again my heartache

Like two lovers torn apart

Bound together by the breaking 

Of a tired and torrid heart

So we meet again my heartache

Just as leaves begin to change

How you've made my life a story 

Filled with whirls you've rearranged

So we meet again my heartache

Come and join me in my pain

You're the reason I remember

Every sweet and sad charade

So we meet again my heartache

Come and sit with me a while

Rest your head upon my shoulder

Hide your face beneath my smile 

So we meet again my heartache

Hold the glasses stilled with wine

I hope you join me in my toast, my ghoulish host

And maybe stay a while this time.

Cativa

A noite é dona do momento que escorre límpido por entre os minutos de que é feito o tempo e sem medo dos que perturbam de forma indelével o silêncio que teima em ser seu escudeiro.

Os ruídos invadem em ecos que se prolongam para além do casario, para lá das janelas que fechadas são como imensas e coloridas muralhas embandeiradas de tecidos que não esvoaçam pela falta de brisa.

O frio, típico desta altura do ano, reconhece-se pelo crepitar da madeira na lareira criando um mundo de sombras e cores em tons quentes de paixão e de amor, da vontade e do ardor, de sentir-te o beijo e o teu sabor, mesclado com toques de néctar cor carmim.

E a música é essa que faz com que me abraces, me envolvas nos braços e a tua mão, segurando-me a cintura, me puxa, me encosta a ti e me guia, numa dança que continua para além dos sons tocados, para além dos dedos cruzados, para além do tempo e do espaço que nos circunda.

E é assim que a cada dia aumenta este sentir que me une a ti, que em ti me faz eternamente cativa...

02/01/2013

Corpo

Corpo que reflecte anseios,

Corpo que invoca desejos

Transformados em suspiros

Conjugados com sussurros,

Que aumentam e terminam em gemidos.

Corpo que é pele que arde

Em mil insanos desejos,

Pele que queima ao toque

Com o calor dos que são amados.

Corpo que é carne em pecado

Premente,

Urgente,

Desejado e assumido

Em cada passo que me leva ao teu

Doce e viciante

Beijo.

02/01/2013

Existências...

Há vidas vazias, ocas de qualquer sentimento que seja passível de ser bom sobretudo devido à forma como se encaram as situações que vão surgindo no passar dos dias.

Vidas tão vazias que há um negrume na alma e um azedume nas palavras proferidas ou escritas.

E quase sempre as escritas têm o significado que queremos que tenham, lidas de forma a encontrarem-se os pontos que nos levam à nossa conclusão pré-instituida.

Juízos de valor.

Acusações, condenações quase sempre à medida do pensar de quem as faz e tantas vezes pequeno e tacanho.

Apenas porque é mais fácil acusar, responsabilizar alguém do que assumir o erro, a falha, o fracasso.

Há vidas vazias cheias de palavras que lidas parecem cheias.

Há vidas cheias de palavras que lidas parecem vazias, perdidas, sem rumo ou objectivo.

Há palavras que não passam de palavras apenas unidas num sentimento que nada reportam da realidade vivida ou de algum desejo reprimido.

Há palavras que são tudo isso e que não passam disso.

Há palavras que não têm destino.

Há palavras que tomam como de quem as lê. Que são tomadas por quem as lê. Interpretadas num rodopio de imagens carregadas de imaginário que raramente corresponde à verdade. Ou sim.

As palavras são como as verdades, cada um tem as suas e a sua é sempre a mais verdadeira.

Há palavras de Mulher com todo o sentir e prazer e há palavras de Menina que como todos gosta de receber amor, carinho e protecção e de dar e amar. Porque há tanto para oferecer. Porque há tanto que pode fazer a vida valer a pena viver.

Há tanta forma de amar.

Há tanta forma de odiar.

Há tanta forma de encher o vazio e de ver os dias passar.

E as palavras nunca definem quem as escreve.

E as palavras valem o que valem.

E as palavras magoam se se deixar, se se permitir, se sentidas de alguma forma com uma ponta de verdade ou de vergonha.

Palavras que apenas se tentam ignorar porque nada de novo ou bom trazem aos dias que correm e que se guardam como prova de como a vida pode ser gasta de forma errada.

Há vidas cheias das palavras erradas.



18/12/2012

O amor

Como se sabe que se sabe o que é o amor?

Como se sabe se alguém sabe o que é o amor?

O amor é algo assim tão linear que sejam certas e únicas e apenas determinadas palavras que o consigam definir ou explicar?

O amor é azul como o mar ou vermelho como o sangue que faz vibrar, preto como a noite ou amarelo como o girassol que adora esse deus maior?

O amor tem forma de coração quando somos jovens e expressamos um sentimento maior ou a de uma rosa de cor paixão numa jarra no canto do quarto onde os corpos se unem?

Tem o amor o cheiro do mar para quem nunca o sentiu ou das frésias que sem medo despontam na Primavera ao acaso no jardim?

É o amor o dar a mão num passeio no jardim ou a entrega de corpo e alma numa cama de quarto?

É possível sentir-se amor e dissociar-se a entrega do corpo da da alma?

Mas é possível que se fale de amor sem ser de forma amargurada e negativa, sem ser de dor e fracasso?

E os que falam com alegria e sorrisos, com conquista de objectivos e fracassos que unem fortalecem, não sentem amor?

E os amores proibidos, escondidos com receios de ver vidas destruídas, de sonhos nunca conseguidos, de lutas que são quase sempre perdidas, são menos amor que o outro?

Quem pode saber se alguém sabe o que é o amor, se mesmo em nós, muitas vezes não há fio condutor...

18/12/2012

Momentos

Há momentos que o sono não consegue esbater, fazer com que percam a intensidade de uma gota de orvalho na pétala de uma rosa ou do perfume das laranjeiras em flor.

Há momentos que por tão carregados de sentimentos não conseguem ser suprimidos por outros momentos ou pelo simples não recordar ou guardar no baú das memórias escondido num canto sem qualquer luz.

Estes momentos são frases, são gestos, são olhares ou toques, são beijos de afirmação e abraços de adeus.

E não há dormir que os elimine de nós, nem descanso, nm lágrimas ou sorrisos. São demasiado marcantes e presentes no nosso viver diário.

Mas são os que nos fazem avançar em dias que se não tivessem as cores fortes, vibrantes destes sentimentos, seríamos apenas passeantes cinzentos...

18/12/2012

Thoughts XVI

Não há melhores palavras que as ditas de forma silênciosa pelas nossas mãos, juntas, uma na outra.